Il sussurro è la voce del ricordo
della svelta corrente
che taglia il mare
e lo cinge
lo ama d'abbracci verdi a sontuoso viluppo
stazione e cesello nella memore ora
sottratta al sonno
È la voce del cielo
che torna fendente
a raccordare la furia animata dal vento
la mitezza che alita
al primo mattino
e molce di panno sfatto il gesto
e l'ansa incurvata
l'abbrivio
È la voce
azzurra tintura
che trama tra gli alberi
il mistero, l'enigma, la domanda scagliata
nel bosco sonoro
tra i muschi
estrae sibilanti responsi
dal cavo legno
e da quello ancora verde
ancora vivo
che tende dolci mani di foglia
e braccia oranti a filamento brunito
È la voce del giorno
desto e guazzoso di brina
la prima che s'appiglia
dondola
e spera d'insistere ancora
sulla pagina rigata
d'insofferenti nervature
ma da quella stria la sua vita
e si distacca
per l'ultimo
addio silenzioso